llevamos varias hora juntos. i no hemos parado de hablar.
la mesa es larga i tiene hoyos, pero los muchachos no lo saben.
P sigue con el pelo corto. lo tenía rojo pero ya no más. menos mal.
S está afeitado i tiene pinta de adulto joven según
viviana.
F
umamos como estúpidos, como siempre cuando estamos juntos.
hablamos como estúpidos.
La excusa es que hay que parar el programa
de nuevo. i entre conversa i conversa trabajamos. S se me pierde entre el humo.
yo, para mis adentros, pienso que los amo, i que me costó mucho estar este tiempo sin ellos. sin esto.
segunda cerveza i se nos acerca un tipo. dice que su viejo era periodista, de la vieja guardia (supongo que quiso decir que era alcohólico). que le gustaba
oírnos hablar i que la juventud no se que vaina i
bla bla bla.
Ya mierda,
siéntate con nosotros. una ronda de Habana, dice él. yo pago.
cagó
peloenpecho, el resto lo vemos el martes i vamos poniéndole. El tipo, que a todo esto se llama
Gonzalo, no sabe nada. de nada. pide conversaciones "inteligentes" pero es incapaz de seguirlas. Ni siquiera sabe pedir trago, la
mesera está podrida con él. S también.
Que le pones ahora, pregunta. Un
guisqui, por supuesto, opino yo.
35
lucas arriba de la mesa. esto empieza a ser un carrete, hay que ir a buscar más ropa.
a S se lo come la presión. que la abuela, que la novia.
vaigase nomás, amigo. pero no bote el
guisqui escondido.
Al segundo
guisqui, no queda vuelta.
Gonzálo es un estúpido. no entiende nada, se pierde, nos hace repetir las conversaciones, lo
guebeo i no se da cuenta, lo llama la señora, lo llama un amigo. Viene un amigo, dice.
Con P nos sinceramos- mientras nos comemos una
chorillana- i le contamos la historia de
nuestras pololas, la
Sole i la Cata, que trabajan en un
puticlub, pero nosotros las vamos a sacar de la calle, mientras llega el amigo.
El amigo, es un tipo más serio, más inteligente, más simpático.
Gonzalo ya no está para cuentos, ahora si que no entiende nada de nada. "
vamonos", le dice al amigo. se paran i se van. que se vayan, digo yo, pero P tiene otra opinión. no pagaron las seis
lucas de la
chorrillana.
Yo corro a encontrarlos, pero P ya pagó. que
hijodeputa, hay que seguirlo.
Pero cuando el diablo va i se pone de tu parte, todo sale bien. vive en el mismo edificio que yo. se suben al ascensor tambaleando. los seguimos. ¿en que piso vive?. el 17, dice el conserje, que
después se arrepentiría de haberme contestado.
los encontramos entrando al departamento. ¿i la
platita?, dice P. ¿cual plata
conchetumadre?. las seis
lucas, pos maricón...¿
sabís lo que son seis
lucas pa un estudiante?. El amigo se da cuenta que la cosa viene fea i se intenta meter dentro del departamento. Yo le pateo la puerta justo antes de la alcance a cerrar. al pasillo
de nuevo mierda.
Pero el amigo no es
Gonzalo, lo que quiere decir que no es
gueón. sale con la correa del cinturón i con ganas de pelear. yo retrocedo instintivamente (perdón P, no debí hacerlo), i me saco mi cinturón. estamos a
pate i yo soy más
choro. además, nosotros somos dos i ellos uno i medio.
Gonzalo se busca la
victorinox, pero no la encuentra. estaba en el otro bolsillo. no importa, estaba tan curado que no habría sabido usarla. Pero Amigo sigue
alejándonos a punta de correazos. es bravo el hombre, aunque se parezca a
Gedda.
soy bien chistoso
conchetumadre,
tení cincuenta años i le
andai robando i pegando a
cabros chicos, mientras G
onzalo intenta sacar diez
lucas i dárselas a P. ni cagando le digo al P i le pego en el brazo. era innecesario, él no las iba a aceptar.
más correazos, unos que avanzan unos metros, otros que retroceden, gritos, empujones, mi mano sangra. ¿le pegué a alguien?. suena la radio detrás. Los
pacos. No, el conserje. Corremos para que no nos alcance, pero el ascensor se demora mucho en cerrar. No hay problema si esto queda aquí. Por supuesto que queda aquí, que íbamos a hacer ¿llamar a los
pacos por un par de correazos?
Usté no es propietario. Si lo soy,
acompañeme a mi departamento.
Abrimos el 1109, ante la mirada atónita i graciosa del conserje. Vayan
nomás,
cabros. Nosotros, estamos muertos de risa. un abrazo, un
polerón, limpiar la mano, i a la calle
denuevo, que hay carrete en santa
ana.
Yo voy a volver a ese pasillo, 4 horas
después a agarrarle a patadas la puerta i ver si me abre. pero no abre. viejo
culiao rancio. este no se levanta más.
Pero eso último yo no lo sabía en el taxi en que
íbamos a las 2 de la mañana para santa
ana,
riéndonos i
contándole la historia a S, por
teléfono, que a esa altura estaba en la sobre mesa de la bis suegra. el auto va rápido i demora poco. hay muchas luces i pocos autos. el bella está que arde i las putas todavía no agarran sus esquinas. ¡ya es 16! i yo le estoy pegando a un
gonzalo mientras que otro
gonzalo, mi
gonzalo está de cumpleaños. con ese
gueón debería haber andado
hoydía.estoy devuelta en
santiago.
lavidadeverdad.
